Как-то я случайно нашла старые письма моих родителей, на тот момент давно уже разведенных. Кажется, мне было двенадцать, максимум - тринадцать лет. В этих письмах родители были молоды, отец повышал какую-то нелепую квалификацию в Москве, мама ждала его в Магнитогорске, а мне было три года. Я отчетливо помню тогдашнее странное ощущение - читать о начале истории, финал которой уже известен. И второе ощущение, радостное. Мне было приятно узнать, что родители любили друг друга.
В общем, эти письма я оставила на книжной полке в старом доме моей бабушки. Решила, что они принадлежат этой полке больше, чем мне. Сейчас жалею. Потому что уже нет ни мамы, ни дома, ни тем более - полки. Впрочем, я - лучшее доказательство того, что эти письма существовали.
P.S. На фотографии окрестности бабушкиного дома.